Pesadelo.
Assim se resume o teu significado na minha vida:
um presságio sombrio de caos e desespero.

Foram longos, escuros e tristes os anos
em que vivi cativa de você.
Enquanto celebrava a própria vitória,
eu rastejava entre os destroços da destruição que você deixou.

Há quem chame de exagero,
ou diga que é terceirizar a dor.
Engana-se.
Engana-se quem se deixa iludir pela tua pose de homem correto,
reto, íntegro.
Eu fui apenas mais um dos muitos degraus
que você pisou para subir.

Tua ascensão meteórica — do nada ao topo —
custou caro.
Fez vítimas.
Foi erguida à base de vilania calculada,
de narcisismo mascarado de humildade e santidade.

Você passou sobre mim
e só parou quando aqui já não havia nada mais
para tomar, sugar ou usurpar.
Roubou meus sonhos de juventude,
minou minha esperança,
fez-me duvidar de que, neste mundo de trevas,
exista alguém capaz de amar
sem interesse vil ou imediato.

Você fez de mim, o passaporte para um universo inalcançável,
e usou isso como arma.
Mentiu.
Enganou.
E nunca se arrependeu.

Eu fiquei.
Mortificada.
Alma e corpo fragmentados.
Como um tumor, você consumiu minha beleza,
minha ternura,
minha fé no outro.

Quanto tempo mais tua maldita figura
continuará a atormentar minha vida?
Nem o pior dos demônios se equipara.
Você desfila como alguém que venceu pelo próprio esforço,
e pobres são aqueles que acreditam nisso
e ingenuamente permitem que você entre em suas vidas.

Não, eu não busco perdão.
Essa falácia de “soltar o passado” não me seduz.
Que Deus — se existir —
queira lidar com isso.

Eu ainda espero pela vingança,
porque não acredito na justiça.
Se ela realmente existisse,
você já estaria encarcerado
no labirinto das próprias armações,
pagando por cada mal que semeou.

Ainda assim, a visita da tua sombra,
mesmo que apenas nos pesadelos,
perturba.
Traz mau agouro.
Traz lembrança.
Traz náusea.

Porque é isso que você é:
a personificação do mal.